Ищу занятие глупее,
Чем попросту писать стихи.
В какой другой еще затее
Так видны сразу все грехи?

По ним ты знаешь о поэте:
Влюблен ли, весел, зол, тосклив,
И сколь шипов ему в беседе
Вчера друзья преподнесли...

Так, если «локоны и губы» —
Нам всем понятно, почему;
А если слог сатиры грубой —
То в морду кто-то дал ему.

...И ждет читатель рифмы «розы»,
Он, видно, ждет ее всегда.
А к ней потом нужны морозы
Или хотя бы холода...

Уж коли в мыслях нет идеи,
А только глупое «хи-хи»,
Найду ли, правда, что глупее,
Чем попросту писать стихи?

1 марта


Они оплакали Христа
Чтоб воскресить его навеки...
Но сущность смерти — пустота
И взгляд несчастного калеки.

Ах, как легко бы знать — за что?
За что — ведь это так немного?..
Легко угнаться за мечтой —
Но надо лишь родиться богом.

В окне — тупая скудость глаз
И грязь людского поселенья...
Я умирал в последний раз
Под сенью лунного затменья,

И сумрак нисходил на лес,
Деревья серые скрывая...
Снег отражал покой небес;
Я думал — это отсвет рая...

??? 2002


-Ты роешься в книгах, как старый червяк.
Ты, право, безумец. Ты, право, дурак.
Пойдем, я на речку тебя отведу...
Да полно, взгляни хоть в окно на звезду!

Я лишь пожимаю плечами в ответ.
Реально все это? А может быть, нет?
Ведь в книгах иную страницу открой —
Понятно, кто будет подлец, кто герой...

А только поднимешь глаза от страниц —
И видишь десятки непонятых лиц.
Вон тот — и красавец, силен и умен,
Богатством и славою выделен он,

Когда же до дела дойдет наконец,
Выходит — предатель, выходит — подлец...
Другой же невзрачен, собой невелик,
Стихов не слагал, говорить не привык.

Но если однажды случится беда,
Не бросит тебя, не предаст никогда...
Но лесть так сладка! Как порой отличить —
Кто ценит тебя? Кто стремится польстить?

Чем кончится это? Кто друг, кто шакал,
Кто врал мне в глаза, а кто правду сказал?
Пусть роюсь я в книгах, как старый червяк.
Я, может, безумец. Но я не дурак!

Слова не изменят природы своей,
Я с книгой всегда — среди лучших друзей.
Она не обманет, она не предаст,
За лесть и за деньги тебя не продаст...

15. 02. 2002