Я не привык просить прощенья, да еще у врага.
У одного придурка крылья, у другого — рога,
Какая разница, не знаю, только мне все равно,
Кто сотворил этот мир, но получилось...

Безумный мир, что я делаю здесь?
Будь проклят род мой за то, что я есть.
Прости, о Боже, мне, а что —
Пока не знаю я сам,
Но говорю: « Твою мать!» — небесам.

Мы продаем свои душонки за пустые слова.
Кому-то требуются деньги, а кому-то — кровать,
А кто-то хочет лишь услышать это слово: «Прости»
За то, что сам он не сумел ни сохранить, ни спасти.

Я убиваю себя каждый день по пять раз,
И прячу трупы в зрачках своих меркнущих глаз.
Я воскресаю каждый день, и это хуже, чем крест.
А это место лучше сотен других таких мест.

Так прости меня за то, что я все время один,
Что доживу таковым до библейских седин,
Что я не помню ни черта, что помогало бы мне.
За то, что я все не решался написать на стене...

янв▓2000