Сижу и беспокойно мыслю:
Наверно, я плохой поэт.
Ищу во всем хоть каплю смысла,
И это в двадцать пять-то лет!

А говорят, в высоких чувствах
Знаток хороший стихоплет,
И каждый гордый раб искусства
Про это скажет иль споет.наток хороший стихоплет,
вах


...Люблю, конечно, я — бывает.
Картошку с мясом. Винегрет.
Но как наемся — забываю...
Наверно, я плохой поэт!

Пишу я в рифму, по старинке,
И даже — вот ведь грех! — в размер...
Что в рифму — то читают в книжке.
К чему еще один «пример»?

Недавно слышал я в трамвае,
Что в муках творчество живет,
И так, конечно, не бывает,
Что мир таланта признает.

И стал пытаться я с напрягом
Достичь заветных «сладких мук»...
Порезал палец о бумагу,
Ну а для слез понюхал лук...

Увы! Напрасно я старался —
Вот, написал какой-то бред...
Видать, мой опыт не удался.
Наверно, я плохой поэт...

20/21 июня 2004