СОВРЕМЕННО-СКУЧНОЕ

Быть поэтом — помрешь со скуки.
Потому как на третий год
Задолбают уже «разлуки»
«Кровь-любовь» и «небесный свод».

Если ж надо тебе «ботинки»
Худо-бедно зарифмовать,
Вставишь грустно «полуботинки»
(А сюда, например... «Кровать»).

Смотришь так на листочек белый,
Как на новую дверь — баран.
И давно не заботит «тело»,
Не вставляет уже «туман».

Под диваном бумажек кучка,
Вот, швырну-ка еще — «на бис»...
Не стоит у поэта ручка
И на девственно-чистый лист.

Панк врубаешь и пиво глушишь...
Вот приходит в такой момент
И настойчиво лезет в душу:
«Может, я уже импотент?»

8 июля 2003 5:10